“Aunque si hablamos del
miedo, no podemos hacerlo sólo como si se tratara de una emoción,
aunque esté
así considerada. El miedo continúa siendo un enorme y retador enigma
científico. No tiene clasificación, no posee ubicación biológica ni historia
clínica, no tiene cura ni tratamiento. El miedo es algo tan apasionantemente curioso
y extraño que a pesar de poseer una gran utilidad, es verdaderamente dañino, le
crecen brazos de abismos entre tinieblas y ambiente de zozobra, aparece la
desconfianza en los arrestos frenando la confianza propia, turba, desecha
deseos, provoca una insufrible inercia que paraliza, se trata de un fantasma
que espanta al más osado valor. Un arma de doble filo. Esta incógnita tiene
tratamiento de irracional, lo que no se sabe hasta cuándo, pero casi seguro de
que a lo largo de la primera mitad del siglo XXI ya se dispondrán de datos
científicos sobre él”. ¡En medio de esta emboscada física, aún podía pensar!
Le quedaba el tacto. A
Toñito la agitación se le había aplacado, irguió su cuerpo y empezó a tentar a
su alrededor estirando los brazos ante sí buscando inseguro obstáculos
invisibles. Avanzó lentamente, arrastrando sigilosa y tímidamente los pies
hasta una pared. Notó sus abollones, la humedad y la pintura que se desprendía
con el roce de sus dedos. De repente algo frío, lo que supuso era un espejo. Lo
golpeó con suavidad con el nudillo índice cerciorándose de la suposición. No
recordaba absolutamente nada. “Esta vez la tajada tuvo que ser descomunal, de
hecho, el olor del sudor era etílico y los ojos le ardían”.
En un acceso de angustia
sacudió la cabeza tratando de detener los colores que circulaban a gran velocidad
alrededor de su cabeza. Sus ojos descubrían unos rayos de luz a ras del suelo
que salían seguramente de lo que sería una puerta. Se olvidó del miedo y tropezó
con lo que bien podría ser una botella, indudablemente no de agua. Tocó madera
y tanteó buscando un pomo. Por fin, un pomo, lo giró. Tiró de él y abrió la
puerta.
Recordar su nombre no era
gran cosa, sólo era un punto de partida.
–¡Joder,
qué dolor de cabeza!
Empezó la operación del
sentimiento de culpa –inherente a toda borrachera– agravado con una bajada en picado del amor propio. Sentir asco de
uno mismo es la peor de las sensaciones.
La panza de burro
derramaba una luz fantasmal. Estaba solo. Había escapado del ojo omnividente de
familiares e inquisidores, pero no de sí mismo, del miedo resonando en el
cuerpo, de la voz ardiente que no reconocía, del dolor y de sus pensamientos
despedazándose ferozmente.
